Caio F. ( para ler ao som de London London)

"Sem data

Claro, o dia de amanhã cuidará do dia de amanhã e tudo chegará no tempo exato. Mas e o dia de hoje?
Só quero ir indo junto com as coisas, ir sendo junto com elas, ao mesmo tempo, até um lugar que não sei onde fica, e que você até pode chamar de morte, mas eu chamo apenas de porto.

2 de março

Chorar por tudo que se perdeu, por tudo que apenas ameaçou e não chegou a ser, pelo que perdi de mim, pelo ontem morto, pelo hoje sujo, pelo amanhã que não existe, pelo muito que amei e não me amaram, pelo que tentei ser correto e não foram comigo. Meu coração sangra com uma dor que não consigo comunicar a ninguém, recuso todos os toq

ues e .ignoro todas as tentativas de aproximação. Tenho vontade de gritar que esta dor é só minha, de pedir que me deixem em paz e só com ela, como um cão com seu osso.
A única magia que existe é estarmos vivos e não entendermos nada disso. A única magia que existe é a nossa incompreensão".

[ Caio Fernando Abreu ]

Trecho do conto Lixo e Purpurina do livro Ovelhas Negras. O conto é uma espécie de diário literário da estadia do autor em Londres. Um conto fragmentado onde a unidade maior é do sentimento interior de inadequação, do sentimento de eterno estrangeiro.

Música: London London/Interprete: Cibelle

Download:

http://www.4shared.com/audio/Qjhn1Kyn/London_London_Cibelle_feat_Dev.htm

Ao som de "Go or go ahead"

Não confunda os pés por entre os rastros.

Sei por onde cheguei.

Difícil é encarar quando a estrada se estende inteira

e nós: à parte - recolhendo pegadas,

estudando atalhos, pedindo carona a algum vento sensato.

Perdão, por nada se ter a perdoar.

A estrada que não nos cabia.

Agora, um p'ra cada margem.

Quando me estendia a mão era menor a minha confusão.

Quando me estendia a mão era menor a própria estrada

Quando me estendia a mão não doía tanto assim a caminhada

de nós a parte, recolhendo pegadas,

estudando atalhos, pedindo carona a algum vento solidário

Calculando gentilezas para cobrir a dor alheia que se imagina responsável

mas no fundo tão minha como um espelho evitado

Ir e sempre ir

ir sempre, e...

E o que se faz com uma estrada abandonada? Onde se guarda?

Lobos?

Lobos? São muitos.
Mas tu podes ainda
A palavra na língua
Aquietá-los.

Mortos? O mundo.
Mas podes acordá-lo
Sortilégio de vida
Na palavra escrita.

Lúcidos? São poucos.
Mas se farão milhares
Se à lucidez dos poucos
Te juntares.

Raros? Teus preclaros amigos.
E tu mesmo, raro.
Se nas coisas que digo
Acreditares.

Hilda Hilst

Aflição de ser. . .

Aflição de ser eu e não ser outra.

Aflição de não ser, amor, aquela

Que muitas filhas te deu, casou donzela

E à noite se prepara e se adivinha

Objeto de amor, atenta e bela.

Aflição de não ser a grande ilha

Que te retém e não te desespera.

(A noite como fera se avizinha)

Aflição de ser água em meio à terra

E ter a face conturbada e móvel.

E a um só tempo múltipla e imóvel

Não saber se se ausenta ou se te espera.

Aflição de te amar, se te comove.

E sendo água, amor, querer ser terra.

Hilda Hilst

"Cartas a um jovem poeta" - Rilke

"O senhor me pergunta se os seus versos são bons. (...) Já perguntou a mesma coisa a outras pessoas antes. Ninguém pode aconselhá-lo e ajudá-lo, ninguém. Há apenas um meio. Volte-se para si mesmo. Investigue o motivo que o impele a escrever; comprove se ele estende as raízes até o ponto mais profundo do seu coração, confesse a si mesmo se o senhor morreria caso fosse proibido de escrever. Sobretudo isso: pergunte a si mesmo na hora mais silenciosa de sua madrugada: preciso escrever?"

(...)

"E se, desse ato de se voltar para dentro de si, desse aprofundamento em seu próprio mundo resultarem versos, o senhor não pensará em perguntar a alguém se são bons versos.(...) Uma obra de arte é boa quando surge de uma necessidade."

Do mar, distâncias e braçadas

e eis que estendo o braço

e eis cada braçada

e eis nenhuma fadiga,

dali da baia ninguém se afligia,

de todos os santos, de todos os homens, de todos os mortos

afligia ninguém o mar e seus afogados



e eis a distância

e eis nenhuma chegada

e eis que estendo o braço

e eis cada braçada

do meio dia meia vida melodia (de meus músculos)

em face d'água agitada

e eis que estendo o braço

o menos cansado

e eis a distância que trazia

consigo, debaixo,

fragatas paradas lembram algum homem

e sua medida desde a baía

de todos os santos, todos os homens, todos os mortos,

e eis o mar que ninguém avistava,

que ali na baía violentava a sua ressaca

os afogados, os vi por si,

que dali da baía ninguém,

de boca aberta,

ninguém, ninguém, meu deus, ninguém respirava.