...

sobre os dias?

tão paroxítonos:
assim, os acentos nos lugares certos,
fixos, invioláveis.

como a torneira insistente na goteira que não enche nada
- embora o ralo ali mostrando a porta de emergência.
Embora bem à sua frente,se vê, mas
qual a força de ir embora?

como a sala que não recebe mais visitas,
embora impecável. E sempre lembro de comprar
flores pro vaso rachado, bibelores novos pro aparador cansado,
tapete pro chão surrado, colcha pro sofá rasgado...
e lembro: o quanto despendo para cobrir tantas coisas gastas!

Penso também na Solidão que por si mesma espera
e nunca acerta a hora, o passo, o ponto do encontro, perdendo a hora
fazendo companhias aos desafortunados. Nunca viu a própria face.
Um dia ela sonha fugir dessa sina, folgar dessa rotina, quem sabe.

moro numa esquina:
os carros, as mesmas rapinas: Zummmmmmmm
Embora o tempo que persigam já esteja morto.
Inúteis as ferocidades da cidade.

aprendo com o assento que me indicaram:
aqui sentou meu bisa, o tata e o avô.
papai me pôs no colo para a primeira foto aqui.
"-sorria!"
se ele está na família a tantos dias, dias sobre dias,
alguma coisa ele me ensina

...

(me mineralizo

dia
a dia).

pedra,
o que levais?

e o que deixais
a esquecer?

aqui estás e aqui estou
na mesma Estrada
e entardecer

o dia carrega longe
algumas gramas do teu ser

enquanto jazes - apenas jazes -
como habitualmente ages,

e me intrigas teu modo
se me podes responder:

o que levais,

pedra,

e o que deixais a esquecer?

Ele quis um espaço.
O homem sente a necessidade de um espaço.
Sempre perambulando.
Só assim pra aplacar a dor,
gado pastando no peito.

Exigiu, então, bom culpado,
o cuidado o maltrato
pelo que deixou inflamado
com seu beijo, mucosa áspera,
cano de escape.

Me quis pedaço
nem largo nem fundo
"porque a medida do homem
não se mede em latifúndio"
- dizia;

Me quis pedaço
algo mais verdadeiro:
palpável e ordinário;
achado, acaso, alheio:

como a pilha velha achada,
sem idéia, na verdade, do que esta lhe valeria -
que sol portátil esta noite acenderia?

Ou então como uma concha marinha
pelo chão,ou ao fundo
de uma escrivaninha
que, ao ouvido, curioso se alinha:
onda por onda, em qual mar nos lançaria?

Um espaço assim, media.

(sem título)

Man Ray

I

a solidão como périplo,
um dia - venturas, monturos, mitos, milhas -
termina?

II

minha alma é um mapa diáfano, vago, muito vago

se boa a sorte desse dia, se forte o vento ao leste dessa agonia,
se não falível a fé nessas carrancas -
ah! -  é quando tudo se.

Bem antes que.

Me salve dos.

:naquele se perdeu meu pai; naquele outro,  errou o meu capote,
o do meio, desviou o meu cargueiro,
entremeios, estreita, espreito : a corrente do Forte.

Por dentro, um coração fraco.

e na enseada, minhas fragatas paradas

nas mãos, chumbo branco,

o meu

mapa diáfano

Amo a voz da tempestade

Amo a voz da tempestade,
Porque agita o coração...
E o espírito inflamado
Abre as asas no trovão!

A minh'alma se devora
Na vida morta e tranqüila...
Quero sentir emoções,
Ver o raio que vacila!

Enquanto as raças medrosas
Banham de prantos o chão,
Eu quero erguer-me na treva,
Saudar glorioso trovão!
(...)

Álvares de Azevedo

A casa abandonada

Vai doer mas depois vai passar.

Um lance de escada, uma casa sem sacada,
janelas às cegas, paisagens lacradas.
O mar, em frente, aterrado.
A luz da manhã, quando vara a fresta, dentro,
já é meia noite, já é madrugada.
Que o galo não anuncia por gentileza, compaixão
condoída a quem dentro ainda se resigna.

Endereço rua da guia, onde cegos
de prontidão esperam por outra sina.

Só há o mar secular
A sacada, velha falásia, teu fadado mirante.
O lance de escada
- vai doer... vai passar...-
e a distância:
tão aquém a seus pés e, ao mesmo tempo,
algo a se alastrar além a sombra humilde dos seus pés.

Jack Borandá

O poema do filho

A volta do filho pródigo (excerto) - Rembrandt

Filho trai a casa
na hora da partida.
Mas o parto já foi em si
O primeiro ensinamento
de partida.

Jack Borandá